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他只想着做英雄，却忘了还有很多人并不希望他成为英雄。

他忘了。

翻下最后一页纸，文天成看着钟昴总结签下的那句“战争是用来赢的，而不是用来避免的”

，终于缓缓阖上了封底。

他现在对钟昴的感情愈复杂了，自打他随手翻看了那人的几橱柜书本后。

一边是钦佩和尊重，他向来欣赏能够独立思考的个体；另一边却是质疑和不解，觉得这人实在偏执极端，虽有着不少见地却毫不得中庸，仿佛这世间就没有存在值得他眷恋——这倒是与他阴晴不定的性格万般吻合了。

怎么就能这么厌世呢，看不到一点好一样。

文天成一边胡乱揣测着，一边将书重新插进了柜子的空槽里，又开始漫无目的浏览起那一排排分门别类的书脊。

忽然，一册又厚又高的书本吸引了他的注意。

那书用黑色做底，偏又勾勒了低调的奢华金边，看上去还有几分玻璃质感。

这书摆在众书之间并不出众，却总有种微妙的不协调，就好像一群白鹤里立了一只鹭。

文天成皱眉，往后倒退了几步——没现什么。

再往后，又退了几步——仍旧没现什么。

但直到他退到了墙根，总算能纵观全局时，这才惊异地现——

这书竟然不论横纵，都摆在最中心的位置，而且正对着钟昴的办公桌，抬头就能看见。

难道会是巧合吗？

他突然极度地好奇起来。

抽出来的书本有些重，捧在手里沉甸甸的，连页边都是金色，绝对是价值不菲的典藏。

文天成没看懂封面上那花里胡哨的外国字是什么东西，索性随手从中间一扒——

没扒动。

硬的。

就是个封壳儿。

但装得倒贼他妈像。

猝不及防，他重心失调，那封面一滑溜，竟是直接挣开了他失衡的力道。

假书砰然坠落，一瞬间，雪花般的白纸四散开来，纷纷扬扬飘了满地。

文天成下意识挽救，手上的动作却太过蛮横，只巴巴揉烂了其中之一。

他冷嘶一声，手忙脚乱按到桌上妄图用镇纸抚平，却在展开的一刻，心脏骤停。

只见那白纸上用铅笔画了一个长的男人，面容清秀双目含情，眼下一点黑色小痣，不显突兀却反倒温柔尽致，笑意盈盈。

文天成突然没由来地慌了，踉跄着蹲到地上去捡那些散落的纸张。他一张张翻开那些白纸，白纸上却无一例外全都刻画着那个长而泪痣的男人。

微笑的，哭泣的，生气的，害羞的。

还有一张格外色情，却是所有描绘里最为细致的——那男人窝在床的一角躬身自慰，面色如潮泫然欲泣。一手紧拽床单仿佛自我厌弃，一手却又套弄在那根挺翘的根茎上脚趾勾起。

四周都是暗的，只他一处有光。

文天成甚至能从画里觉出那人的潮热和喘息，只是看着都张力十足，情难自禁。

但真正令他胆颤的却不是这些栩栩如生的画作，是作画人的心绪。

渴慕、痴迷、贪恋、情欲。

这些可怕而隐忍的情绪像一张密不透风的网，忽地就把文天成四肢尽锁地罩了进去。

因为他惊恐地现，这画中的主角，竟是跟自己有着七八分的相像。

要说为数不多的区别，除长之外还有神情，那种即使笑着都饱含惆怅与绝望的忧郁，绝对是自己不曾拥有过的。

这是什么意思？

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